- Beh, si sa che ci nuotano le papere intorno. In primavera ci fioriscono i limoni e bla bla bla. I turisti ci vengono anche d'inverno perchè le lasagne sono buonissime.
- Chi è che viene in Italia?
- I turisti.
- Sarà per caso. I turisti girano tutto il mondo, si sa. Un posto vale l'altro per loro. Vengono da soli o qualcuno li accompagna per mano. Non c'è da fidarsi, se gli piacciono le lasagne, possono dire tutte le minchiate che gli passano per le retrovie del cervelletto.
Il vecchio Paganini si storse tutto sulla sedia e diede un'occhiata al gran disco del sole al tramonto. Ne aveva viste tante nella sua vita e ancor di più ne aveva suonate. Il suo chitarrone era il migliore del paese. E anche i capelli li tagliava non c'è male.
- Quel sole lì ne capisce più di tutti i turisti del mondo messi insieme. - disse.
- E cosa dice? - chiesi.
- Sta sempre zitto, ma riscalda tutto il mondo senza fare mai una stupidaggine soprattutto.
- Perchè, i turisti?
- Mai nessuno capirà niente dell'Italia.
- Perchè?
- Perchè l'Italia è come un sogno, si può vedere, anche toccare, mangiarci, farci l'amore, dormirci, girarla pure in lungo e in largo, ma in realtà non esiste nemmeno.
- Cosa vuoi dire?
- Esistono tante Italie proprio quanti sono gli Italiani, ognuno assolutamente diverso dall'altro, ma l'Italia vera e proprio non esiste. Tanto vero che anche lo stato in Italia è qualcosa che non dovrebbe nemmeno essere...
GD ANGELILLO
http://www.books.google.com/
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